Os horários dos invisíveis

Com a eventual abertura de supermercados às seis e meia da manhã apareceu uma espécie de coro grego a falar da violência dos horários dos trabalhadores.

A mim fez-me lembrar o barulho que foi quando no tempo de Passos Coelho se pôs a hipótese de fechar o Metro às onze, em vez da uma da manhã, para reduzir custos operacionais, o que gerou um barulho gigantesco por parte da tout Lisbonne que escreve e fala de forma audível, sem que ninguém aproveitasse para defender que se era para fechar às onze da noite, o Metro começasse às cinco, em vez das seis e meia.

Compreende-se, os milhares de trabalhadores que cruzam o Terreiro do Paço a correr entre os barcos e autocarros a essas horas são completamente invisíveis para muita gente: são pobres, maioritariamente pretos e mulatos, não lêem jornais, não dão entrevistas e não querem confusões que desfaçam o frágil equilíbrio das suas finanças.

E ainda por cima fazem trabalhos pouco criativos, como limpar os escritórios e casas que queremos impecáveis, ainda tendo de aturar o cinismo politicamente correcto de Francisco Louçã a falar da "senhora que ajuda lá em casa" para designar o trabalho que fazem e que só valorizamos quando alguma coisa ficou desarrumada ou menos bem limpa.

Já agora, por falar em hiprocrisias sobre limpezas, talvez caiba aqui lembrar que nos tempos do confinamento da Primavera, quando a burguesia que pretende deter o monopólio da compaixão pedia aos seus pares para por favor deixarem as suas empregadas ficar em casa, pagando-lhes por inteiro, para não as expor à infecção, a CGTP mantinha o serviço de limpeza da sua sede, um outsourcing que diz mais sobre os efeitos da lei laboral que outra coisa qualquer, quando até a CGTP prefere contratar empresas externas a dar vínculos definitivos aos trabalhadores que garantem a limpeza das suas instalações.

A que horas pensam que se levantam os padeiros, os distribuidores de jornais, os merceeiros, os polícias, etc.?

Quando a Rosarinho abria o quiosque às cinco e meia, e a pastelaria abria pelas seis, eu não era o único cliente habitual, ou menos habitual, a estar por ali a beber um café e ler o jornal, depois de ter vindo pela rua a cumprimentar as senhoras que estavam a acabar o seu turno na minha rua, essas também com um horário difícil (uma delas ainda me deve um euro para tabaco, que a noite tinha sido má, ainda me cruzo com ela de vez em quando por aqui, mas dou por muito bem gasto esse euro que nunca me pagará, à conta das vezes que a ouvi cantar fado muitíssimo bem, nos dias em que lhe dava para aí).

Há vidas duras, há vidas muito duras, e há as nossas vidas, as de quem pode escolher horários e preços e ainda ter tempo para vir achar que não há ninguém que vá ao supermercado às seis e meia da manhã, só porque no conforto das vossas vidas são incapazes de imaginar que o mundo é muito grande e diverso, e que o vosso mundinho não é o mundo.

Daí não viria mal ao mundo se esse barulho todo não fosse feito pelas elites que se conseguem fazer ouvir por governos fracos que passam a tomar decisões em função desse bruáá, sem a menor consideração pelas vidas dos outros, os invisíveis.

E já agora, uma vez por outra, a comprar o jornal no quiosque ainda me cruzei com Alexandre Soares Santos, a caminho de qualquer sítio, a comprar o jornal sem sequer sair do carro, algures entre as seis e as seis e meia.